PRISMAS

POESIA SOCIAL. JORGE RIECHMANN http://www.nodo50.org/ekintza/article.php3?id_article=291

Jorge Riechmann es uno de los máximos exponentes en el Estado de la poesía comprometida. Lo que sigue nos lo confirma plenamente.

«Arte es sensibilidad para lo necesario», escribió Valle. De aquí ya no podemos retroceder.

¿Poesía política? El problema puede abordarse a dos niveles:

(1) En la sociedad de clases, y en un mundo donde coexisten la plétora y el exterminio, toda poesía es política; todo poema toma posición (voluntaria o involuntariamente, por acción o por omisión) dentro de las luchas, los horrores y las esperanzas de su tiempo. Sólo en una sociedad sin explotación ni opresión podremos -quizá- comenzar a escribir poesía no política.

(2) La consideración anterior no pretende minimizar la distancia que media entre una canción de amor y un poema escrito contra la criminal multinacional del petróleo EXXON. Aquí mi respuesta sería: un poeta con dominio de su oficio. Con sangre (en lugar de horchata) en las venas y con un mínimo de decencia tendría que escribir ambos poemas -la canción de amor y la diatriba contra EXXON-. Ambos son necesarios. El poeta, como buen buzo, tiene que saber sumergirse a profundidades diferentes. Ni hay que reaccionar espasmódicamente frente a las propuestas que subrayan el valor de uso de la lírica, ni que tener miedo a los senderos difíciles por donde el explorador se aventura en soledad. Lo repetiré: el poeta no es un sacerdote, es un productor. Parafraseando a Godard: no se trata de escribir poesía política, sino escribir políticamente poesía.

Nota al pie de página para cada poema: «Y mientras se escribía esto, muchos eran torturados. Y mientras se escribía esto, muchos carecían de amor. Y mientras se escribía esto, muchos morían de hambre».

Concibo la poesía -más y más cada día que pasa- como una faena de resistencia.

No ofrecer imágenes de reconciliación, sino enconar la herida de ser hombre.

Todo se decide en ese instante durante el cual depende de ti ser ascua viva o ceniza de la extinción.

¿Para qué escribir? Para que quede dicho. Nuestro dolor, nuestra cólera, nuestro desconsuelo y -desde la actitud del resistente- quizá nuestra esperanza.

La poesía es una propuesta de fuga. Propone una evasión de la falsificación de la existencia hacia un extrañamiento en la realidad. Es implacable, tiene poca paciencia, se compromete, no acepta compromisos.

«Crear cultura». ¿Seguir produciendo deleitosos cosquilleos anímicos para el bienestar de los noventa y nueve mandarines? ¿Seguir cultivando el despiojamiento intelectual dentro de las jaulas del parque de fieras -facultades de humanidades, tertulias, pequeñas editoriales- que magnanimamente ponen a nuestra disposición los amos?

A lo largo de tu vida te encontrarás una y mil veces en la tesitura siguiente: para conseguir una meta grande, pequeña o minúscula -la victoria de la Revolución, el acceso al Funcionarido, la buena marcha de la Empresa, conseguir un puesto de Trabajo, el fortalecimiento de la OTAN- se te conmina a que renuncies a tu humanidad, niegues tu dignidad de ser humano, des la espalda a esa porción de belleza y bondad que habías decidio intentar hacer tuya. Y la distancia entre encanallamiento y dignidad humana es la que media entre un sí y un no.

Si dejamos de escribir poemas después de Auschwitz, cabe preguntarse si no consistirá precisamente en eso el definitivo triunfo de Auschwitz.

(Y por otra parte estamos ya mucho más allá. Eso sí, con exquisito envoltorio: «toda la vieja mierda» adecentada por las más posmodernas mercadotecnias. Bomba de neutrones, guerra nuclear limitada, terrorismo de estado para machacar sin contemplaciones a quienes osan dejar de marcar el paso, parados pintando 450 muñecas por 450 pesetas, la guerra es la paz, la humillación es la libertad, la plutocracia es la democracia, la explotación es la justicia, el encanallamiento es el honor. Encanallamiento: el producto que produce superabundatemente la tan celebrada productividad del capitalismo tardío. Nos lo tragamos todo sin rechistar).

Seguir escribiendo poemas mientras nos quede una brizna de aliento sin tronchar y sigamos viendo amapolas en los trigales.

...sé pocas cosas de la vida...
sé que hoy salió el sol y sonreí
sé que enamorarse es la cosa más asombrosamente bella
y puede convertirse en la más dolorosa.
sé que sin abrazos no puedo caminar y sin sonrisas me pesa la vida.

Entre esas pocas que sé, está el querer, es decir sé a quien quiero, y como mucho puedo intuir quien me quiere, pero eso no lo sé.
sé que mi melancolía es hija de mi realidad,
que mis dudas nacieron del ruido del fusil y de la rabia que produce la muerte
sé que creo en 3 o cuatro cosas, y que por ellas me despierto.

También sé que cada día sé un poco menos, aveces siento que esta carrera
contra mi inocencia me araña las esperanzas, pero también sé que hay carreras que no puedo ni quiero dejar de correr.

Sé que me duelen un sin fin de imposiciones, llamense propiedad privada o intelectual,pueblos desarrollados,ciudadanos de primera categoría,sexualidad antinatural, y otras tantas que me revientan las entrañas.

Sé que me inmoviliza el desenfrenado mundo giratorio que me roba el entusiasmo, y la fe en quien me mira.

Sin embargo, despues de algunos años deambulando por rincones olvidados rescate uno de mis duendes encantados, el que entre barro y mariposas me enseño que el prisma que yo eliga para mi mundo me permitirá vislumbrar la belleza verdadera donde parecía reinaba la basura.

Así que sólo buscaba decir, que hoy también sé que tengo ganas de vivir, porque hoy tengo mi prisma de los sueños de colores, mi prisma con alas, mi prisma de aromas; un prisma elaborado por los años, un duende encantador y seres que curaron mis heridas.

UNA CALIDA NOCHE MÁS EN EL UNIVERSO DE LAS MARIPOSAS, MUNDO DE MUNDOS, LUGAR DE LUGARES, DONDE LA MAGIA NO EXISTE, PORQUE TODO ES MÁGICO.

EN EL UNIVERSO DE LAS MARIPOSAS LOS DIAS NO TIENEN TIEMPO ESTABLECIDO, ES INICIO CUNADO CADA MARIPOSA SE DESPIERTA ENTRE CALIDOS ALETEOS, Y UNA A UNA SE VAN DESPERTANDO HASTA AVIVAR LOS MAS INNOMBRABLES AROMAS; EN ESTE MUNDO DE COLORES DONDE LA PUERTA PRINCIPAL TIENE LA FORMA DE UN ARCOIRIS PERMANENTE, NO HAY CARTEL DE BIENVENIDA PORQUE TODOS SON BIENVENIDOS.

ESTAS MARIPOSAS QUE MELODICAMENTE SUSURRAN SUS SENTIMIENTOS AL VIENTO TIENEN UN SIN FIN DE JUEGOS PARA DARLE SABOR A SUS DIAS, PERO EXISTE UNO EN PARTICULAR QUE LES CONVIERTE EN MARIPOSAS VIVIDORAS, O COMO DIGO YO MARIPOSAS QUE TIENEN SU PECULIAR MODO DE “ABRAZARSE A LA VIDA”, ESTE JUEGO CONSISTE EN REVOLOTEAR A LO LARGO Y ANCHO DE SU UNIVERSO EN BUSCA DE LOS MAS VARIADOS REMOLINOS, TORBELLINOS,,

LOS BUSCAN CON ANSIAS, PUES CADA UNO DE ESTOS SIMBOLIZA UN NUEVO MODO DE RECORDARSE EL SENTIR LA NATURALEZA DE LA VIDA, ASÍ CON DECISIÓN UNA A UNA SE VAN LANZANDO A ESTOS REMOLINOS JUGUETONES PERO CON DOSIS DE INCERTIDUMBRE EN CADA RINCÓN, ASÍ MARIPOSAS PEQUEÑITAS, MARIPOSAS TRAVIESAS, MARIPOSAS EXPERIMENTADAS EN EL ARTE DE VIVIR, OTRAS INICIANDOSE EN LA COMPLEJIDAD DEL COMPARTIR, VAN PASANDO CON ENTUSIASMO POR EL TUNEL DEL SENTIR; SÓLO HAY UNA QUE COMO CADA DÍA QUE SE JUEGA AL REMOLINO DE LA VIDA, SE HA NEGADO A INTRODUCIRSE, ESTA MARIPOSA CAUTELOSA TIENE NOMBRE DE VIDA, Y DE MUERTE, NOMBRE DE SAL Y DE MIEL, NOMBRE CON ALAS Y SIN PIES, NOMBRE DE NOMBRES, ESTA MARIPOSA SE LLAMA “AMOR”.

AMOR UNA VEZ MAS SE HA NEGADO A SUMERGIRSE EN EL MAR DE LO IMPENSABLE, EN EL OCÉANO DE LAS SORPRESAS, NO HAN VALIDO LAS LLAMADAS DE LAS OTRAS MARIPOSAS, NI LOS SONIDOS DEL REMOLINO, NI LAS TERTULIAS COTIDIANAS EN TORNO A LAS SENSACIONES QUE ALLI SE ESCONDEN, UNA TARDE MAS LA MARIPOSA AMOR HA VUELTO A SU GUARIDA PROTEGIENDO SUS ALAS.

MIENTRAS TANTO ESTAS LOCAS MARIPOSAS BUSCADORAS DE TEOSOROS SE TRANSPORTAN DE MUNDO EN MUNDO CON SUS ALAS DE LA VIDA, BUSCANDO, INDAGANDO, Y ENCONTRANDO SUS ANHELADOS REMOLINOS.

UNA TARDE DE DICIEMBRE, CUANDO EL FRIO TRAIA LA NIEVE, Y LAS CHIMENEAS PROPICIABAN LA COMPAÑÍA, ES DECIR PROPICIABAN EL ENCUNTRO DE LAS VIDAS DE ESTAS MARIPOSAS MALABARISTAS, TODOS ESPERARON CON IMPACIENCIA A AMOR PARA CONTARLE LAS NOVEDOASAS AVENTURAS DE AQUEL DIA, PERO AQUELLA NOCHE INVERNAL AMOR NO LLEGÓ.

SALIERON TODAS A SU BUSQUEDA, REVOLVIERON SU MUNDO, LO RECORRIERON TROCITO A TROCITO, VOLARON DESDE LEJOS Y DE CERCA, CON LUCES Y EN LA OSCURIDAD, PIDIERON AYUDA A LOS MUNDOS DE LIBÉLULAS Y ALCONES, DE DUENDES Y ADAS, PIDIERON AYUDA A JIRAFAS Y DELFINES, A CANGUROS Y DRAGONES.
PERO NADA SIRVIO, AMOR NO APARECIÓ.

TRAS UNA TEMPORADA SIN SABER DEL PARADERO DE AMOR, ALGUIEN COMENTO, QUE SE ENCONTRABA EN EL BOSQUE DE LOS AUSENTES, ENTONCES LA PREOCUPACIÓN AUMENTO, PUES ESTE BOSQUE ERA SINONIMO DE ENFERMEDAD Y DE MUERTE, ES LA ENFERMEDAD DE LAS MARIPOSAS, ESTAR EN EL BOSQUE DE LOS AUSENTES ES ESTAR VIVO SIN SABERLO, NO ES QUE SE QUIERA O NO SE QUIERA ESTAR VIVO, SIMPLEMENTE SE ESTA VIVO.

ASÍ QUE MIENTRAS AMOR PERMANECIO EN EL BOSQUE, SUS AMIGAS DE JUEGOS DESIDIERON ENTRAR EN SU AYUDA, UNA A UNA FUERON PASANDO Y REGALANDOLE LO MEJOR DE CADA UNA, ASI UNA LE DABA SU COLOR MAS LUMINOSO, OTRA LE PEGABA UN TROCITO DE SU ALA MAS VELOZ, UNA LE COSÍA UNA ESPECIE DE TERCIOPELO PROTECTOR, UNA MARIPOSA PEQUEÑITA LE CLAVABA UN TROCITO DE SU CURIOSA ANTENA A LA AUSENTE ANTENA DE AMOR, ASI DURANTE TODA LA NOCHE LAS MARIPOSAS FUERON ENTREGANDOLE A AMOR LO MAS VALIOSO QUE POSEIAN, OTRAS SE QUEDARON AÑOS ENTEROS ACOMPAÑANDOLE, PUES CONSIDERARON QUE SU BIEN MAS PRECIADO ERA SU TIEMPO, Y SE DEDICARON A REGALARSELO.

UNA MAÑANA PRIMAVERAL AMOR DESPERTO!, SALIO EL SOL, Y LAS ESTRELLAS Y LA LUNA Y EL ARCOIRIS SE ILUMINO DE UN MODO ESPECIAL, Y LAS NUBES SE ENTRELAZARON HASTA COFORMAR PALABRAS EN EL CIELO; CIENTOS DE REMOLINOS SE ESPARCIERON POR TODO EL UNIVERSO MARIPOSICO.

EN FIN, ESE DIA MAGESTUSO, AMOR SE LANZO, SIN SABER COMO NI PORQUE AL MAS GRANDE REMOLINO QUE ENCONTRÓ, AQUEL DIA UNA FUERZA QUE NUNCA IMAGINÓ LA LLEVO A ADENTRASE EN ESE RENOMBRADO REMOLINO DE LA VIDA.

AL SALIR SÓLO DIJO, ¡ HE SENTIDO! Y NO HAY TEMORES QUE ME IMPIDAN ADENTRARME DE NUEVO, ME SIENTO FUERTE Y CON GANAS DE CURIOSEARLE LAS ARRUGAS A LA VIDA, YA NO HAY INCERTIDUMBRE QUE ME DETENGA, NI CAUTELA QUE ME CURE, HOY DE NUEVO HE NACIDO, HOY ME DECLARO MARIPOSA LOCA DE LA VIDA.

ES POR ESTO QUE EN LAS NOCHES DE LUNA LLENA CON DIMINUTAS ESTRELLAS EN EL CIELO Y EN NUESTROS CORAZONES, DECIMOS LO QUE EN SU MOMENTO DIJESE TAGORE, EL AMOR ES COMO LAS MARIPOSAS, SI TRATAS DE AGARRARLAS DESESPERADAMENTE SE ESCAPAN, PERO SI TE QUEDAS QUIETO, ELLAS SOLAS SE POSAN SOBRE TI.